persuasión escrita

Calma

2011-11-01T13:41:00.002-05:00

Pedacito de ají en pan dulce, animalito ponsoñozo, sol de sequía, cinco pal peso alpargata rota y sin embargo vuelamasquelviento, así acabaste con voracidad de rumiante el cultivo de mi calma, ese que ha crecía átomo por átomo, sobre la tierra, bajo el sol... al aire.

Las razones del país del "nomeacuerdo"

2011-03-18T23:35:00.003-05:00

Razones nos sobran para querer vivir en una dimensión paralela, soltar la barca y navegar a la deriva... o simplemente caer de bruces al oyo negro, razones nos sobra para perder la razón, ni cigarrillos, ni uñas mascadas... ni aguita de valeriana calman la zozobra de estos animales superdesarrollados que somos, al futuro lo acondicionamos a un par de dados y una suerte borracha.

Quien dijo que éramos a imagen y semejansa del creador fué el mismo que aseguró que nuestro dios es un dios colérico..., y los blancos nos civilizaron, a nosotros los indios que no necesitabamos de espejos, pestes y demás baratijas mentales... desde entonces somos el pueblo del no me acuerdo.

El camino es la ruta de escape.

Astucia corp

2011-02-17T23:46:00.003-05:00

Esta mañana amaneciste huyendo de aquella criatura, esa cosa que está a la vuelta de la esquina, acenchándote escarbando en tu descuido para hacerte su presa..., pero esta vez estás preparado... andas con tu colt 45 que te calma los nervios, no bastó la omnipresencia de smith & weasson demás santos impronunciables tenías hoy que llevar la delantera con rezos, amuletos, pasajes bíblicos y hasta un puñal para las últimas consecuencias, pero olvidas que el asesino que está detrás de tu cortina en el baño... no es más que el espejo reflejándote, ignoras el peligro de siete mil millones de bocas y justificas el progreso de los civilizados sobre los salvajes, eres el reflejo de la paranoia en alta definición con control.

De todo esto solo recuerda que tu sombra te sigue y que esa negra algo se trama...!.

Enruletado

2010-09-17T18:52:00.004-05:00

Y a la final tu estado de sitio es el que me confina a este globo perdido, nací en las escarpadas montañas de mis palabras..., bajar de ellas es tan complicado como subir al sol y no me queda otra que destejer en partículas el resto del mundo para crear emulaciones monstruosas de los desvaríos humanos.

Asesino el silencio en sus múltiples reencarnaciones y al tiempo le ofrendo los corderos de mis horas en la pirámide de sacrificios.

Al océano lo encapsulo en una lágrima.

A los cuatro vientos en un suspiro perdido y al resto de la vida en un par de dados.

Me encanta fugarme flotando, con la misma calma de un ahogado en el mar, fluctuando de cuando en cuando con ondas lumínicas, despidiendo humo en el aspacio al vacío..., jugándomela a cada mañana en un mundo para valientes.

La cultura, de trasteo

2010-09-16T15:19:00.000-05:00

En estos días estuve de trasteo. Y una vez más, como siempre que decido "mudar mis aposentos", maldije a toda la cultura occidental. No a una sola parte de ella -digamos a los 18 tomos de la Historia del Imperio de Thiers, o a los 45 tomos de las obras completas de Voltaire, o a los 315 de las obras selectas de Lenin-, no: maldije a todo Occidente en su siniestro conjunto, desde los himnos de Homero hasta los magistrales relatos de mi amiga Mónica Chamorro, publicados recientemente en Popayán.

Porque uno se pone a comprar y a comprar libros, y así se le va la vida poblando su casa (y su vida) con esos compañeros silenciosos y leales que siempre están allí, a la espera de que por fin una tarde, porque sí, de golpe, con la ayuda certera del azar, alguien los devuelva al mundo y los justifique. Miles de árboles talados por la tinta. Miles de hojas secas. Destinos vertidos allí, antes de borrarse con los días. Tengo un ejemplar del siglo XVII, las Memorias de Fray Pedro Urraca, con una firma y una enigmática protesta de la misma mano: "De Jacinto Bueno y Cuadra. Hoy, antes de las vísperas, no han llegado las camisas". En verdad, un misterio. Casi una novela ese ex libris.

Siempre, con mis libros viejos, me da por averiguar a quién le pertenecieron antes. Por dónde anduvieron, por qué mares. Hace años compré en Cali libros de la biblioteca de un señor que debía de ser muy erudito, pues sus anotaciones sobre los textos resultan muchas veces mejores que los textos mismos. Sólo tengo su nombre, Celedonio Piñeres, y nunca le había dado las gracias. Ni se las había dado a Margarita y a Mauricio y a María Mercedes y a Álvaro José, que me hicieron tan feliz con esos tomos que yo veía desde niño en las fotos, tratando de descifrar los títulos y las ediciones.

Es la bibliopatía, digámoslo claro. Pero a la hora del trasteo, es cuando uno se arrepiente de no haberse aferrado con toda el alma a la ignorancia y a la simpleza, en vez de estar perdiendo el tiempo con algo tan absurdo y tan pesado (nunca mejor dicho, créanmelo) como la cultura. Algo que además de llenarnos de angustias y de inquietudes y de marañas, termina por desplazarnos hasta de nuestra propia casa. Les confieso que este fin de semana, perdido entre cajas y pergaminos, despojado ya de toda esperanza, me pregunté de veras si no había llegado la hora de rendirme. Botar al diablo esos malditos libros, y meterlos más bien, sin un remordimiento, en el IPad o en el Kindle.

Además porque yo no soy sólo compulsivo sino también aberrado -hablo exclusivamente de la biblioteca, por desgracia-, y llevo décadas comprando libros de la más extravagante índole, muchos de los cuales sé que no voy a leer jamás. Tratados de navegación, por ejemplo, o guías de viajes de los siglos XVIII y XIX. Compro a los pésimos cuentistas de la España isabelina, como don Antonio Trueba, porque ese me parece el mejor de los talentos: el de la mala literatura que es tan mala, que es magistral. ¡Con decirles que tengo la obra completa de Jeffery Farnol!

Así que iba a botar mis libros en una gran inmolación. Por los aires, entre el fuego. Pero no lo hice. No fui capaz. Porque detrás de todo esto estaba una reflexión que me ha acompañado siempre, y que de alguna manera ha sido la razón de mi vida: ¿Sirve para algo la cultura? ¿Sirve para algo leer, tener libros, saber cosas? ¿En un mundo de seres alienados que apenas son la prolongación de sus teléfonos?

No lo sé. O sí: sí lo sé. La cultura (la belleza, el vino) no sirve para absolutamente nada. No nos hace más ricos, ni más felices, ni más fuertes. No nos permite conquistar más o mejores mujeres, ni retenerlas tampoco. Pero sí nos hace distintos, y nos cura de la soledad, de la inconsciencia, de la indolencia.
Tampoco sé si eso sea bueno. Sólo sé que hoy puse mis libros de Dickens en su nueva casa, y recordé lo que me enseñó Asita de Mallarino a los 12 años: que los árboles mueren de pie.

Por:
juan Esteban Constain

Corinto herb company

2010-09-03T20:32:00.002-05:00

Carga la bala, no te falte la candela, que la buena maleza te llegue a la cabeza, hay que darle a la ley en la misma cabeza sin perder la tuya, de las pocas victorias que puedes hacer alarde,invade la calle... inyecta el terror olfativo, ejerce tu derecho a la ilegalidad.

perdón

2010-08-11T21:08:00.002-05:00

Esta condición tan miserable de ser un simple ser humano, de tardar mucho para entender la libertad como las aves, la lealtad de mi perro, la tranquilidad de las plantas... es bien sabido que somo seres necios un tanto propensos al caos y al desequilibrio... en nombre de la poca cordura humanista pido perdon al resto de los seres vivos.

Mas para la hoguera

2010-07-09T13:48:00.002-05:00

Soy un ángel que espera en la puerta con un ramo de flores y que recibe impunemente bolitas de mierda.

Esta es la vida que les tocó a los escarabajos..., yo soy un bicho que no ha podido decifrarce, la mitad de los seré vivos saben lo que son y la otra mitad lucha por ser un bicho que no serán jamás.

Mis pasos me pesan, creo ser pié grande, de noche pierdo el control, creo ser un gato... creo esto y a la vez no creo nada, creo que aquí la gente le cree a los políticos y a los pulpos..., puedo ser así el profeta que guíe a millones de seres al abismo, puedo ser el molusco médium de un mundo perdido.

Soy el cazador que vive de su aliento, soy la mosca que zumba sobre tu suculento plato, soy ese ser de cuatro patas que vaga en las estepas.

Mas el pan que era para el mendigo, el aire que anhelaba el ahorcado y la libertad de los zoologicos se van como el humo... por obra y gracia del fuego... tranquilos hermanos míos que todo esto será hoguera y será humo..., que sabio final.

De golpe

2010-06-20T17:45:00.002-05:00

Y golpe te golpea la vida sin dar aviso, de repente Saramago es ceniza, un idiota toma el poder, el pacífico se convierte en una licuadora negra, no se vacila al ir de cabeza al herror... suspendidos en el aire, sin pisar la tierra con la planta de los pies, ni suelo ni cielo, es poco lo que nos queda acá pero mucho en otra parte, compro la alegria de a puchos, la vida la gano a pulso contra un gigante de piedra que pega duro... solo le pido al gran misterio que no me vaya a hacer los pasos dolorosos y que no me robe la esperanza... no pido mas.

Leyes...

2010-06-05T20:34:00.002-05:00

La única ley que me falta por desafiar es la ley de gravedad... ya he desafiado la ley de estupefacientes, la ley seca, la ley de estado de sitio para aves y músicos... entre otras sandeces que la autoridad hace incumplir, la cabeza amorfa del poder nos hace cada vez más marginales en nuestro natural estado de desafío, somos ese animal que se escabulle en las ramas cuando asoma la autoridad, porque la autoridad suprema me ordena andar libre, desnudo de conceptos, sin mas ni mas.

Ahora mismo salteré por el acantilado para desafiar la ley de gravedad.

Como una planta

2010-05-04T20:39:00.003-05:00

Llevo la lucidez que se ostenta en el pabellón de fusilamiento como una sombra, siguiendome en este reino de las sombras que resulta ser Colombia, mi única y mayor riqueza es el desprendimento que he logrado en este salvaje entorno de codicia y apetito, soy infrarealista y por eso procuro darle un buen trato a mis huesos... la desmedida esperanza que tienen aún mis padres por mí la trueco por una mirada indiferente, he escogido la máscara del anonimato, el aire fresco de la soledad, la calma de la montaña, la lluvia de la noche... quiero echar raices.

Cocinando para el mundo

2010-03-14T21:07:00.001-05:00

Millones de células despidiendo los más sabrosos olores,

guisos en conjunciones de irreversibles colores y sazones,

vinos, jugos, gaseosas, agua filtrada;

líquidos dulces en inspiraciones ácidas, amargas, secas, intangibles en el paladar que se retuerce de gozo.

Verduras en descomposiciones inevitables podrían dañar el alimento,

excesos de sal,

pimentón,

salsina,

color,

cebolla…..

prueban la osadía del guisandero.

Los platos son saturados de cocidos, asados, fritos, licuados…. Repartidos en sustanciales amabilidades;

sonrisas del chef a la espera de la degustación de sus invitados; todos los días de la semana la performance culinaria juega su rol trascendental a la satisfacción del apetito cubierto,

satisfacción emancipada en los platos limpios.

Las ollas forjadoras como elemento indispensable son odiadas por sus pegotes carbonizados complicados de limpiar,

pero el esfuerzo y la peripecia posibilitan la acción con la alegría del amor fraternal y sororal que solo existe en este experimento, adonde triunfamos en la otra posibilidad,

la de repartir y compartir,

para todos y todas sin egos de sí mismos.

Por: Mauro Sastoque

¿Impotencia verbal?

2010-03-04T21:47:00.001-05:00

Impotencia verbal?..., si la palabra ya no te para el corazón, si el lugar común y el caracter predecible del bípedo común es irreversiblemente enfermizo, si la frigidez de la palabras es contagiosa?... te invito a ejercer la promiscuidad literaria, sesiones multiorgásmicas de placer literario sin compromiso previo ni posterior.

Cuesta arriba

2010-02-08T12:45:00.003-05:00

Apartame una buena yegua, que nos vamos pal monte, arriscando loma arriba, lógica de aperos y herraduras en la cuesta arriba, cabalgo en la neblina del páramo como si fuera en pegazo sobre la nubes, compadre, aparteme una buena bestia para la trocha y que la corriente de los ríos no la asuste, que sepa el camino por si acaso, compadre que vuelvo mañana en el ocaso.

En la corteza

2010-02-03T19:43:00.003-05:00

Cada día el dinamo gigante del núcleo de nuestro planeta nos mantiene pegados a este suelo cicatrizado, mientras carguemos el lastre de nuestra pobre condición humana, sedientos en un mar salado, flotando en el concreto hasta que seas una columna de la gran torre... cada día la opulencia de la arrogancia humana me convence de la pequeñez en la que se halla sumida, insisto en tener alas en esta devastada superficie, pido un aventón a las nubes mientras el gran voyer del día ilumina solo un hemisferio, pero sin mas ni mas sigo aferrado a esta corteza que me repele.

Si sigo así tendré que pedir al gran dinamo posada por un par de milenios.

Palpito

2010-01-16T20:47:00.001-05:00

Lo bueno de morir todos los días es la capacidad de poder reinventarte a la mañana siguiente.

Chocando

2010-01-14T20:56:00.002-05:00

Despierta muñecuelo, realmente todo acaba de empezar,
la brisa mueve su cabello entre los remolinos de hojas secas y los pétalos ultravioleta,
la masa corre entre la ratonera inventada.

Va en reversa estrellándose, sintiendo apasionadamente lo que lo alcanza,
sin necesidad de sujetos.

Después de los finales locuaces,
con la orquesta haciendo su banda sonora,

en la madrugada y el atardecer,
cuando la luz se combina con la oscuridad,
las medusas y los calamares se estremecen en tu honor,
no paramos de descubrirnos seres de albor y tinieblas,
los momentos que se volvieron eternos,
las personas que quedaron para siempre;
el tapete imperecederamente estuvo dispuesto para nuestras llegadas, las ovaciones para las salidas inéditas cuando no salíamos disgustados;
las más grandes ebulliciones de mentes libres,
interminables diálogos sin sentidos pragmáticos de Sanders Peirce y James.

La imagen y la melodía siempre estuvieron compactadas como las letras que la relatan,
y nos dimos cuenta que todos íbamos a la supernova que estalló en un pasado inexistente,
atraídos por un punto para ser emanación de la luz cósmica.

sintiendo lo que lo alcanza sin necesidad de sujetos, sin impulsos programados.

Sin embargo sus dedos más vivos que nunca, se deslizan por las teclas en lo compacto de la danza y la música, en la magnífica magia, con el don divino.

Preparo la comida a los dioses, con el gusto poderoso, con el estilo improvisado en el que las recetas son poesías de alteración estética, y la cascada no me había golpeado tan fuerte; no puedes salir, no existes: no hablas, no retrocedes ni avanzas, no piensas, no sonríes en la alborada rocinante, en la estratagema solo eres cuando estás dispuesto a reinventarte en dinero.

Despierta niño entumecido en el rigor involuntario,
hasta hace pocas horas eras la máxima expresión de la libertad,
pero esta es la racionalidad,
la infección que pudre el ecosistema, la aldea.

El reflector los vuelve siluetas, estáticos en el tiempo en un sueño de velocidad, la noche-buena se acerca para que nazcamos libres como el niño.

Despierta muñecuelo realmente todo acaba de empezar, la brisa cosmopolita mueve su cabello entre los remolinos de hojas secas y los pétalos ultravioleta;
la masa corre entre la ratonera inventada;
fuera de la rutina va en reversa estrellándose con todo lo que se atraviese, sin ojos.

Por Mauro sastoque

Hola. que hora es...

2010-01-12T20:41:00.005-05:00

Hola... ¿que que hora es?... lo siento no tengo reloj, la verdad fuí esbirro de una vulgar medida del tiempo...imaginate por 8 horas y toda una vida te daban un pedazo dónde morir(o a veces si siquiera eso)... la hora solo te la pregunto por curiosidad, como debería ser, alguna vez tuve esa medida del tiempo en esta dimensión... o por lo menos en esos términos... cuando consultaba la hora en un teléfono celular me perdía entre cifras cabalísticas mientras llegaba tarde listo para una amonestación, aparato al cual yo le pertenecía...(otra vil deformación de la comunicación)... y que por un ajuste de cuentas con el destino y un voraz hueco de mi mochila perdí, ¿me preguntas que pasó con mi sombra?... aún no la he perdido es que es medio día, creo que conservo mi cabeza, la razón se me escapa poco a poco a diferencia de mi calma que me la han robado por completo... y mi destino (que apenas creo que existe) se asoma con algo de miedo todas las mañanas bajo un sol que con un pincel de luz me quema la piel.

Gracias, ¿tienes un cigarro?.

Cambios climaticos

2010-01-08T16:43:00.001-05:00

Todo pasa

2009-12-22T18:37:00.002-05:00

¿Que es lo que fluye cuando te palpita ese motor que tienes en el pecho?
¿A dónde vas cuando caminas con los ojos cerrados?
¿Por qué la gloria llega al pabellón de fusilamiento a última hora?
¿Por qué el mar resulta doloroso para los que ostentan llagas en el alma?
¿Somos ciegos los que vemos con el corazón?

Todo pasa porque somos de agua, la luna nos manipula con hilos de luz... y el sol nos hará libres cuando cenizas seamos.

Con tus ojos

2009-11-17T13:20:00.002-05:00

Atravezados por ráfagas de desesperanza, contaminados,vendidos, encerrados en bajos conceptos, ignorados por no levantar nuestra palabra adiestrada, escondidos en la trinchera por no luchar mas que con las manos, a punta de corazón, sin razón útil si de vencer se trata, te voy a decir una cosa... si mas de la mitad del mundo vive para buscar un propietario que haga de si algo útil, yo dedicaré mas de la mitad de mi vida a prescindir de amo alguno... y mis palabras tan celosamente guardadas no serán sino mías y mis manos y mi tiempo y mis angustias y mi vida y mi muerte no pertenecerán a otro mas que a mi... así no tendré a quien culpar, porque cuando no te pertecenes a otra persona mas que a ti dejarás a tus ojos todo el camino, solo tú seras el responsable.

yonosoycabezadepollo

2009-10-29T20:00:00.001-05:00

Yo no quisiera saber de las constelaciones vecinas por ese vicio mío de ser un hoyo negro, por dudar de la infinita extensión del universo y estar convencido de la magnitud de mi incredulidad... yo no creo en ti, sin embargo voto en las elecciones y voy a la iglesia, pues lo único cierto es que nada es seguro.

Yo doy mi primer paso todas las mañanas con la socarronería del que nada sabe porque no caigo en la cuenta de que el mundo está un tris más jodido, a medida que ando voy picoteando el suelo y me encuentro que más bien somos becerros al altar pagano del sistema, si, porque mientras voy safandome del sistema más fumo peche de la philip morris y tomo cerveza de la sap miller, pero reniego del sistema mientras me programo a ser un cabeza de pollo.

Yo no quisiera que me odiaras, pero voy asaltándote a cada segundo para que me des garrote o me ciegues con gas pimienta que de tus cosas sacas con pericia, si quieres puedes descargarme esa pistola de choques eléctricos cada vez que te salude en las mañanas, porque voto, fumo, bebo y además soy un cabezadepollocolombianodetrespesosapieysincarro...!.

Yo a veces quisiera dejar de escribir para que el mundo sea un poco más desgraciado y se sienta perdido, sin voz, para que otros lo echen a perder con el uso encorbatado abaratado y útil de la palabra, pero escribo porque cada día soy un poco más desgraciado, sin vos, mientras los otros te echan a perder haciéndote encorbatar tus palabras, abaratandote y haciéndote útil, más en términos escritos y relativos que literales.

Yo no soy un cabezadepollo pero me canso de ser esto que soy, y si al ser esto que soy me condeno a ser un cabezadepollo, entonces el mundo es un poco jodido y no tiene remedio... sigo sin remedio siendo esto a pesar de mis palabras.

Noticias de cuarta mano

2009-10-20T20:37:00.000-05:00

En vista de que somos bebedores empedernidos, podemos terminar convertidos en una masa informe de arapos y huesos quebrados por el hielo; entonces pensamos (sólo pensamos porque como nuestra boca anda incrustada en el agujero ambarino de una botella) ¡hey querido whisky! ¡qué de tu puta! y ¡qué chinga madre!Y pensar que acá hay millones de cadáveres y no sé si superan en número a los que hay afuera. En general, me temo que de libros y hombres todos estamos inmersos en ese juego de la libertad que nos cuesta los dedos y la boca y más adentro, los sueños. En ese orden de ideas, es mejor que ni te pongas las gafas...Deja asi, que lo difuso tomará claridad en algún momento. Eso sí ten cuidado de los pisos altos, y los edificios y una que otra avenida transitada. Ni se te ocurra pasar por debajo de un puente (dicen que los suicidas te caen encima como plumas de pavo)...

Por: Erika Lancheros

El verbo ser

2009-10-19T20:40:00.002-05:00

Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene alas, no se sienta necesariamente a una mesa quitada en una terraza, de noche, a la orilla del mar. La desesperación es y no es el retorno de una serie de pequeños hechos como semillas que al caer la noche dejan un surco por otro. No es el musgo sobre una piedra o el vaso de beber. Es un barco plagado de nieve, si queréis, como los pájaros que mueren y su sangre no tiene el más mínimo espesor. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Una forma muy pequeña, delimitada por joyas de pelo. Es la desesperación. Un collar de perlas para el que no se sabría encontrar broche y cuya existencia no pende siquiera de un hilo, eso es la desesperación. Del resto nohablemos. Acabaríamos por desesperarnos si comenzáramos. Yo desespero del tragaluz hacia las cuatro, desespero del abanico hacia las doce, desespero del cigarrillo de los condenados. Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene corazón, la mano permanece siempre ante la desesperación jadeando, ante la desesperación que los espejos jamás nos dicen si ha muerto. Vivo de esa desesperación que me encanta. Me gusta esa mosca azul que vuela por el cielo a la hora en que las estrellas canturrean. Conozco a grandes rasgos la desesperación de los largos y frágiles asombros, la desesperación de la soberbia, la desesperación de la ira. Me levanto todos los días como todo el mundo y extiendo los brazos sobre un papel de flores, no me acuerdo de nada, y siempre descubro con desesperación los bellos árboles desarraigados de la noche. El aire de la habitacin es bello como unas baquetas de tambor. Forma un tiempo de tiempo. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Es como el viento que me ayuda. ¡Se tendrá idea de semejante desesperación! ¡Fuego! Ah, vendrán otra vez... ¡Socorro! Helos ahí cayendo por la escalera... Y los anuncios de periódico, los letreros luminosos a lo largo del canal. A grandes rasgos la desesperación carece de importancia. Es un incordio de estrellas que de nuevo va a formar un día de menos, es un incordio de días de menos que de nuevo va a formar mi vida.

ANDRÉ BRETÓN

Dime si...

2009-10-07T18:48:00.003-05:00

Dime si tenemos que vivir con el miedo escondido en nuestros huesos, si la miseria de este mundo quiere hacernos los pasos mas pesados, dime por favor si al intentar volar nos daremos de bruces contra el suelo?.

Dime si este mundo tiene cura... o si por menos hay una para nosotros, dime si te gusta llorar de angustia, si hay futuro esperar como el astronauta en un frío satélite a que nascan las plantas, dime si no podemos soñar a otro nivel?.

Dime si eres completo o si te despedasas cada día hasta el alma...?

Que el silencio no te dome..., que la carencia no te acongoje, que el destino no te resigne, que no seas carroña de los hechos... porque la única cuestión es ser felíz.

Corriendo a través

2009-10-04T19:07:00.000-05:00

_Poema - canción chino Oh, sí Yo en el día de hoy triste como Chu Yuan me dirigí a los tumbos al mercado en la ardiente mañana de octubre en la Floridaputeando por mi vino, transpirandolluvias de sudor, y llegué a mi silla débil y temblequeantepreguntándome si finalmente no sería esta la locura__Oh Chuan ¡No!Suicidio ¡No! ¡Vino por favor! Qué haremos todos nosotros que sabemos que estamos muriendo qué haremos sin la guía del vino cómo le haremos guiños a la muerte y a la vida también__Mi corazón les pertenecea los poetas chinosy a sus pergaminos No podemos morirnos simplemente __Los hombres necesitan por lo menos poesía y vino O Mao, el poeta Mao,
no el jefe Mao aquí en América se rien del vino y la poesía es un chiste__La muerte es un recordatorio sombríopara todos aquellos que ya están muertos aquellos que chocan sus autos a nuestro alrededor aquí___ Aquí los hombres y las mujeres fruncen el ceño fríamente ante la triste intención del poetaque desea transformar todo lo que acontece en algo mucho menos importante__ Yo un poeta sufro incluso cuando encuentro un insecto patas arriba en el pasto__Por lo tanto bebo vino en soledad__Tiemblo cuando pienso que los astronautas muertos viajan hacia una luna muerta sin vinoEn esta tierra de pesadillas se ríen de nuestros mejores hombres y los periódicos exaltan la virtud propia__ En todo el mundo
La izquierda y la derecha El Este y el Oeste, muestran sus vicios__El gran bebedor de vino el feliz bebedor ha desaparecido__ Quiero que reaparezca__Si la China moderna también hace gala de sus virtudes sus razones no son mejores que las de América__Nadie tiene respeto por el gato que duerme, yo soy un hombre desesperadamente inadecuado en este poema__Nadie tiene respeto por el irresponsable ególatra inválido de vino __Todos desean estar atados dentro de un in´til traje espacial que no les permite moverse __Te intimo a vos, China, regresá a Li Po y Tao Yuan Ming¿De qué estoy hablando?No lo sé, hoy estoy enfermo__ No dormí en toda la nocheCaminé tambaleante en el parque
para conseguir vino, ahora lo estoy bebiendo, me siento mejor y peor__Tengo algo que decirle a Mao Y a los poetas de Chinaalgo que no quiere salir__Se trata del modo en que América ignora la poesía y el vino como lo hace China, y yo soy un tonto sin río y sin bote y sin un traje floreado__Sin vinerías en el amanecer_____no tengo respeto por mi propio ser_____No poseo la verdad__Pero soy un mejor hombre que todos ustedes__ Eso es Lo que yo Quería decir.
Por:
Jack Kerouac: El poeta de la inevitabilidad

A mis semejantes de uniforme

2009-10-01T15:44:00.002-05:00

Si nos callan... más duro gritaremos.
Si son sordos... les abriremos los ojos.
Si nos encierran... sus muros se caeran.
Si nos argumentan su estupidez en la estupidez ajena... les señalaré un ave.

Piano de la selva

2009-09-27T19:57:00.002-05:00

Piano de la selva, canto de madera... arrullo de río que a la voz de la selva responde.

Dime el secreto del aguabajo, del encantamiento de los peces, de la complicidad con las plantas.

Has de las lluvias diluvianas las palmas de la medre tierra, enseñame a sembrar tus sonidos para que de mis manos brote música.

Acogeme como a un huérfano del laberinto para perderme en tu manigua, acariame con bunde y reprendeme con currulao, piano de la selva... canto de madera.

La sonrisa de una parca

2009-09-17T18:45:00.002-05:00

Eres solo un espectador cautivo de la película de la vida, tienes mucho que arriesgar a pesar de que no lanzas los dados... igual vas a terminar jugandotela, entre difusos caminos llenos de maraña e incertidumbre ves una lejana sonrisa que brilla en la oscuridad... la ves como la luz al final del túnel y sin pensarlo vas hacia allá, todo gira 180 grados y te das cuenta que el destino ha sido clemente con tigo, que a pesar de que no has encontrado el pesado tesoro... tienes una joya otorgada por esa misteriosa sonrisa, era la parca que te da vía libre y un poco más de aire... has contado con suerte!.

Pa vivir

2009-08-09T16:35:00.002-05:00

El no dudar hacer, el no querer temer, en respirar a tus anchas, a andar sin parar... vivir es mas sencillo de lo que nos quieren hacer creer.

Libertad

2009-07-18T15:22:00.001-05:00

Imagina un mundo donde no existen tiempo ni fronteras de espacio,
cree que cada esencia por la cual estas compuesta ha estado vagando relativamente por el cosmos,
siendo y no siendo,
haciendo y dejando de hacer,
como el espejismo,
como el sueño astral,
por eternidades,
“siglos estelares,”
esperando el momento definitivo para fusionarse.

Piensa en las hermosas energías galácticas,
viajeras interdimencionales que se quedaron en esta realidad para ser parte de ti;
Siente tu cuerpo,
El universo de los sentidos.

Vuela como anomalía,
Siempre descuadrando las ecuaciones,
Rompiendo razones absolutas,
Aprendiendo a ser libre enre la maleza.

Por: Mauro sastoque

Positivisimo

2009-07-02T20:17:00.000-05:00

La ciudad en su atmosfera invernal,
Personajes sueñan con ser proyectados en la caja enbobadora,
Rutinas,
Miedos protoplasmáticos,
Demonios envenenados de ira son la ley,
Largas y aburridoras cátedras de verdades etéreas;
Las mentes mecánicas no interpretan,
Han vuelto a ser solo instinto,
La carne transformada en miles de gusanos que despojan el aroma de la muerte histórica, vieja nutrición de la vida,
Cuando sepan donde están parados el despertador renunciara a su tictac,
Somos la película de terror donde las lenguas son motiladas, por nuestros padres, jefes, dioses;
La esperanza se ha vuelto una prostituta obsequiada por simiopatas del medioevo...
Pero hay que mirar el lado bueno de las cosas, existe una isla como el estado de Texas entre hawaii y san francisco que está compuesta de desechos tóxicos.

Por Mauro Sastoque

Canción del amor sincero

2009-06-05T19:43:00.001-05:00

Prometo no amarte eternamente, ni serte fiel hasta la muerte, ni caminar tomados de la mano, ni colmarte de rosas, ni besarte apasionadamente siempre. Juro que habrá tristezas, habrá problemas y discusiones y miraré a otras mujeres vos mirarás a otros hombres juro que no eres mi todo ni mi cielo, ni mi única razón de vivir, aunque te extraño a veces. Prometo no desearte siempre a veces me cansaré de tu sexo vos te cansarás del mío y tu cabello en algunas ocasiones se hará fastidioso en mi cara Juro que habrá momentos en que sentiremos un odio mutuo, desearemos terminar todo y quizás lo terminaremos, mas te digo que nos amaremos construiremos, compartiremos. ¿Ahora si podrás creerme que te amo?

Raúl Gómez jattin

1945-1997

El SILENCIO

2009-05-29T20:59:00.001-05:00

Amo el silencio... que en el estrepito del choque del día es más elocuente que todas las palabras sabia mente organizadas.

Disquisición en si bemol

2009-05-15T21:16:00.003-05:00

De bruces pa´ la calle... esas calles sucias, tal cual a la especie que la habita, me demoro en los cruces de las esquinas y los ríos de gente me persuaden a empellones a seguir mi marcha... ¿a donde carajos estoy caminando?... me pregunto si los demás saben a dónde van, por que lo más seguro es que algún ladrón corporativo nos robe a todos nuestros pasos esmerada mente ahorrados y genere una crisis mundial de rumbos y que no nos den sino los tres pasos del cadalso.

A veces pienso que si llegaré más lejos compitiendo apresuradamente o haciendome a un lado, dejando pasar la turba de perdidos y extraviarme yo solo (pero a mi libre albedrío)... en todo caso he llegado a la conclusión de que las metas son otra forma fetichista de limitarnos.

Nube

2009-05-11T12:02:00.003-05:00

Nube que agarras al cielo, que tapas el sol con un dedo, que me refresca y me roba la luz... nube que te aferras sobre el laberinto, pasando lentamente encima de nuestras cabezas solo para recordarnos tu existencia, nube que revela formas y que a veces desaparece... sólo te digo que a la próxima que por aquí pases llévame... por favor nube.

De camino al río

2009-05-11T11:36:00.002-05:00

De madrugada, de camino para el río en medio de la selva, rodeado de sonidos y caminos a ninguna parte me hallé un día, con algo de atención en el sendero unas pisadas algo raras... parecían de ser humano solo que una iba hacia adelante y otra hacia atrás... recordé de golpe a la curupira, una criatura que cuidaba de su selva haciendo perder a los forasteros, la curupira en lengua ticuna significa "espíritu de la selva"... antes de que me tragara la selva busqué una ceiba, de los cuales se dicen que son árboles centenarios y muy altos, los cazadores indígenas antes de adentrarse en la manigua acostumbran golpear tres veces a una ceiba y dejaban tabaco y chicha para pedirle permiso a la madre monte, en realidad duré poco más de dos horas escarbando senderos hasta que me tropecé con un gran árbol de protuberantes raíces, era sin duda la ceiba donde moraba la curupira... enseguida encontré en mi mochila una fruta, algo de agua y lo que iba a fumar en aquel monte, vacié lo que llevaba junto a aquel viejo gigante y golpeé tres veces su corteza, ande dos metros y el torrente del río se hizo escuchar con una nitidez que chocaba, había encontrado el camino.

Las reglas (lírica de la canción original de la agupación Malalma)

2009-04-27T20:11:00.002-05:00

El que lo pega lo prende, el que no escucha se escacha, el que la tuerce la paga, el que la hunde se arrepiente, el que no ama no arriesga, al que aulle que ayude, el que no deja no saca y el que no presta no raja.

El que debe se esconde, al que calla le sacan, al que para lo empujan y al que empuja lo paran... al tarado lo eligen y el que elige no entiende, el que educa pervierte y el que estudia no aprende.

El que la siembra recoje... cosecha no sabe que pasa en colombo pueblo loco se queda en la joda... lo engañan lo estafan, le jalan la pita... se enredan.

Si a las reglas te sometes pueda que sanen tus males, si a las reglas no te sometes... o te sometes o te someten, si a las reglas te sometes o se te cumplen o se te vencen.

Por la carretera...

2009-04-21T15:46:00.002-05:00

"El león no tendría melena si se dejara esquilar"
Resistencia sub urbana

El camino es un libro certero en la escuela de la vida, para conocer el mundo, para conocerce por dentro y empezar a tejer la vida, en cada paso hay una letra de ese libro revelador del conocimiento... de la experiencia siempre queda un alimento para el alma... si ese camino se hace con respeto, construyendo, buscando en lugar de huir.

En este mundo confundido, de ambiciones desmedidas y carencias abismales, de sabiduría silenciada y estrepitosa ignorancia... se perfila hacia la formación de un ejercito de luz que como se espera es una gran minoría... no dejemos que el miedo nos separe, que nos esquilen como ovejas, hagamos parte de la luz en el hoyo negro, despertemos y andemos juntos!!!.

La Meca

2009-04-13T12:09:00.004-05:00

Sueno como a ese lamento de una caña de madera, como a ese ser de la ciudad que se resiste a ser de la ciudad y que por lo tanto anda en Venus.

Sueño como los que poco duermen por andar desvelados cazando sueños con una red.

Soy como ese que va de estrella en estrella para no estrellarse pero con un sonido en la cabeza buscando su Meca.

Aún no la encuentro... mas sonrío para que venga con toda la confianza, para ser el ser que trajo a la montaña al no encontrarla.

Road movie

2009-04-04T14:01:00.002-05:00

Todo esto es una película, desde que naces hasta que mueres, siempre es una continuidad de escenas con miles de finales latentes, el único asunto es que nada está escrito y que todo es posible.

Despertar y darse cuenta que hay que ponerse la máscara del papel que tuviste que a bien elegir, sin más ni más que de seguir esta gran tramoya que vivimos todos.

Hoy tendré la entereza de empacar un pedazo de mi en un morral y hacer multiplicar los pasos, los pesos, los peces para alimentarme por dentro y las paces en este remolino interno que he ganado de apoco en el laberinto, he elegido andar al lado de la larga inmensidad del camino, con el dedo pulgar mirando al cielo como única compañía así como un día salí del vientre de mi madre al hostil mundo real, la gran diferencia con aquel entonces es que esta vez yo salgo por mi voluntad propia y a buscar muchas verdades hasta ahora escondidas.

Ése es el video, de esa gama de tonalidades camaleónicas... hoy soy el de los pasos en la montaña y en la maraña.

Estas palabras

2009-03-31T20:09:00.002-05:00

Estas palabras yacen inertes hasta que tu mirada les de vida, no son más que códigos mudos, habitantes del absurdo hasta que les pidas que te hablen... estas palabras no existen sino hasta que tú tengas el buen gesto de darles lugar en este mundo.

Amiga de la infinita noche

2009-03-23T20:16:00.003-05:00

Anoche te sorprendí volando con la complicidad del cielo, de las leves y lechosas caricias de las nubes que deambulan sacaste en usufructo su insolencia de tapar la luna.

No bastándote con extraviar marinos en el mar y exploradores en la selva... haces lo mismo con el moribundo brillo de las estrellas, los astros están celosos porque los telescopios solo te buscan, y la ciencia se rasca la cabeza preguntándose de dónde saliste.

Amplías la lista de venenos, le robas la palabra a la palabra, haces de la existencia de los mortales una maraña de incertidumbre... solo porque anoche te sorprendí volando, llenaste de misterio a esa dama llamada oscuridad y el egocéntrico sol te suplica que nunca salgas de día.

Teje maneje

2009-03-15T20:25:00.000-05:00

Clara mente esta escrito en el libro del destino que no hay nada escrito y que el destino es igual a incertidumbre, aquello que planeamos algún día pasa a ser lo que dejamos de hacer y lo que hoy estamos haciendo era impreciso saberlo... el toque y retoque que le hacemos a esa bola rodante, que tal vez concluya en las negras o en las rojas o que tal vez ni concluya es una pincelada en un blanco lienzo.

Lo que ennegrece el destino de los hombres es esa sangre fría que se aprende a medida que se deja de ser niño, se deja de anhelar para ambicionar, se deja de cantar para gritar, en lugar de maravillarse por la complejidad de la cosas simples se deslumbran con el falso brillo de las vanalidades, a eso le llaman "crecer"... y todos notaran que la evolución ha traído una involución proporcional a las maravillas del hombre post moderno... o en otras palabras a ese tabaco del destino nunca le faltaran cenizas que dejar, es una pirámide alimenticia en donde la misma especie está en la base y en la cúspide, esa pirámide se llama sociedad.

Por eso en un inmenso acto de ingenuidad, trato de transar todos los llantos por los cantos, las malas caras con saludos y choques de buenas energías, trato de conservar a ese niño que deje de ser y enfrentarme al mundo con resistencia y expresión... cuando se muy bien que es una quijotada, que en cierta manera en esta nave naufragante que choco con el iceberg de su época soy como el violinista que sigue tocando en suelo a 45 grados de desviación y directo a la nada (o a nadar tal vez), que sin mas remedio no tengo nada mas seguro a lo que hagan mis manos y a donde vayan mis pasos, es ese teje maneje que vamos a tener que afrontar, mas vale que estemos todos listos.

Cucaracha Dominguez

2009-03-08T20:10:00.000-05:00

A cucaracha Dominguez le habían roto el corazón... sí, hasta los seres más repugnantes tienen su corazón y a este pobre insecto la hormiguita Rodriguez se lo hizo trizas... se marchó con más pena que gloria con el gusano Perez..., simplemente ya no tenía con quien ir a nadar al tinto que hacen en las cafeterías del centro de la ciudad, y sus viajes al botadero de basura para ir de compras ya no tenían sentido... se sentía como una cucaracha.

No encontrando respuesta a su ráfaga de preguntas y temiéndole mas a la soledad que a la bomba atómica decidió acabar con su corta existencia y cual kamikaze se hizo en medio de la acera mas transitada de la ciudad, pasaron horas y horas y de los miles de pies que pasaron sobre él ninguno le atino a su fin... pronto se dio cuenta de que nadie deseaba sentir un crujido de pus y vísceras de insecto en su pulcra suela de puerco ser humano y entendió el mensaje de inmediato... era una respuesta del creador, la vida tiene que seguir, y buscando refugio en una alcantarilla cercana emprende su marcha cucarachil... cuando de pronto del cielo cae una blanca paloma que lo acechaba desde la cúpula de una vieja catedral... ahora sí llegaba la respuesta de dios y sin mas ni mas se lo traga de un picotazo... la paloma confirmaba la conclusión de aquel bicho... la vida tiene que seguir... (se decía) realmente no es nada personal, es solo cuestión de tripas.

El día de los locos (o de otras revoluciones)

2009-03-02T20:21:00.000-05:00

"Tú me estás hablando de la revolución... pero yo quiero que me hables de tu revolución".
Sergent García

Hoy tengo una sed que amenaza el caudal de los ríos... y un frío que hace de cualquier glaciar un tibio toque, mi memoria se ha vuelto aún más caprichosa y empiezo a ver vidas que tal vez ni siquiera viví... las visiones las tengo en las puntas de los dedos y se hacen palabra por arte de magia, tanto tiempo en este astro perdido y sigo andando en la luna, tanta oscuridad y yo confiando en esta pequeña llama.

Los entendidos en la lógica humana me dicen que ando mal... que ni siquiera me paresco a la gente, y me da una alegría que apenas me cabe en mi estrecho ser... voy bien... en poco tiempo ya nadie será lo que parece ser, es difícil luchar contra la necedad.

Por ahora me limito a capturar atardeceres en pequeñas botellas, sembrar árboles en desiertos de sal, acechar caudales y tratar de aterrizar para tener un copiloto distinto a la ausencia.

El día de los locos pronto llegará...

El colombian hito

2009-02-23T19:37:00.000-05:00

Asfalto, ruido claxon y aire sucio, eso es lo que deja la humanidad en un afán de progreso, esa es la estela del adelanto humano..., entre esa masa de caos me lanzo a hacer mi música, braceando contra la corriente para no morir ahogado en este mundo contemporáneo, viendo como el sistema se va hundiendo de a poco pero directo abajo, en este laberinto me tropecé con esa varita mágica de la autogestión y en el momento mas oportuno la empecé a usar con afortunados resultados... de cuando en cuando reflexiono acerca de mi papel parasitario en el sistema al que tanto critico, pero esta interdependencia no es exclusivamente mía... en todo caso me reconforta saber que por medio del arte que puedo calmar mi sed y mi hambre, con el mismo que he alimentado mi espíritu en esta ausencia llena de seres vivos, ese salva vidas en este mar de soledad.

Es la respuesta clara para un planeta agonizante, que de una cosa tan inútil brote una planta vital para el que piense y respire, esa planta es la que ha crecido en mi tierra tan regada de sangre..., y no es coincidencia que para este país sus mayores logros estén en su cultura mucho mas que en las demás cosas en las que interviene un bípedo pensante, el arte es la única cosa genuina que sale de las intenciones del pobre y confundido ser humano.

Ese es nuestro hito, ese es "el colombian hito".

Otro desvarío

2009-02-21T14:37:00.000-05:00

Cuando el día llegue todos tendremos que estar listos... listos para sustentar nuestras acciones previas, lo que hicimos de nuestra vida... esto no es un desvarío religioso, ni otra forma de decir que el día final está por llegar, pues la relatividad de esta verdad va abarcando poco a poco las subjetividades humanas y el hombre tendrá que reconocer que su propia permanencia en éste globo de vida está en entredicho, las circunstancias vagas que han hecho de la especie humana algo disperso y ciego convergeran en una realidad sin escape que todos tendremos que afrontar.

La falta de autocrítica y el insostenible estilo de vida que ha forjado el sistema va cayendo, se van hundiendo esos conceptos universales de "lo ideal" para mutar en "lo que se puede hacer"... porque el hombre ya ha acorralado a la naturaleza y al no tener tope para esto se está acorralando a sí mismo, el siguiente eslabón en la evolución humana se resume en una sola palabra: CONCIENCIA.

Lo que somos...

2009-02-19T20:12:00.000-05:00

Una muestra de la "civilización humana"

La cuña (lírica del tema de la agrupación velandia y la tigra)

2009-02-15T20:26:00.000-05:00

Toda mesa, luna o anca tiene su cuña, todo renacuajo tiene su lancha, toda espera tiene resignación... no hay bien que por bien convenga ni cara pálida que no se caiga.

Todo gato loco tiene su perro manso, toda gracia tiene su trampa... toda entrega tiene su reserva, no hay terco que no corone ni tierra que no de ganya... yo soy palo de la misma cuña.

Todo santo tiene su culpa, todo guapo tiene su arrisque, cada purga se santifica... ¡hay males que duran cien años y pueblos que lo resisten!.

...¡Yo soy palo de la misma cuña!.

Taita

2009-02-14T19:38:00.000-05:00

"A los hermanitos mayores"

Hoy vengo de un largo viaje, comerciando con sal y oro desde Neusa, haciendo una noche de reposo en el noble principado de Zipaquirá, bebiendo la chicha que contagia la pura dicha... siguiendo mi camino por Guatavita hasta el cálido regalo de las aguas volcánicas y azufradas del valle del Tominé, si bebo guarapo me amaño coverzando con los Moyachoque, en la bella casa de Tinjacá y me cuentan de un espíritu que reecarna en un niño con pelo muy largo y muy blanco y que se sumerge en las aguas de las lagunas de la sabana como una nútria, un niño al que llaman espíritu del agua.

Cuando la noche me sorprende en parajes hinóspitos, páramos o montañas deshabitadas me cobijo con la noche en un hotel de mil estrellas al abrigo del fuego y los árboles... mi camino suige por Chocontá,Tocancipá, Hubaté, Chia y hasta la gran Bacatá en donde ando en tennis chinos asediado de publicidad gringa, esquivando autos japoneses y coreanos, con un apellido traído de otra parte y la sangre mestiza... hoy soy muisca y voy a la maloca Witoto, esa isla verde en medio del laberinto a compartir pensamiento bonito (cómo dice el taita)... y a escuhar a los abuelos, a los hermanitos mayores, esos que nos vuelven más sabios y más grandes, hoy soy muisca.

Amiga de la infinita locura

2009-02-09T18:09:00.000-05:00

Amiga de la infinita locura, estás perdida en las aguas de cualquier océano... solamente porque en la tierra eras acechada por los versos de esos seres tan desdichados llamados poetas... para aquellos que nacieron bajo este tortuoso destino tu ausencia equivale al fin de uno de sus mundos, ahora ellos tendrán que vivir en un astro desértico y sin la magia de tu infinita locura.

Unos dicen que te han visto en el mar... pero los hombres inteligentes dicen que te fuiste en el primer cometa que pasó cerca de la tierra y que ya estás muy lejos... de todos modos no estás, y este mundo gris se asoma a la oscuridad del espacio solo para dar con la estela de tu infinita locura.

Nuevas especies

2009-02-03T19:50:00.000-05:00

Soy el que anda montado en la gaitacicleta, este es un híbrido entre el monociclófono y el aerobolista (todos bichos raros de la ciudad)... me dedico a hacer sonar a esa madera hueca de cardón de cabeza negra...el kuisi como llamaban los hermanitos mayores, en los parajes mas caóticos del laberinto... siempre al lado de un quieto polifemo de mirada roja... soy aquel que pretende vivir del aire, soy aquel bicho verde de la melodía... soy ese bicho que sale al medio día

Ahora que...

2009-02-03T19:37:00.000-05:00

Hoy me llamo "nadie"... acaba de nacer y me angustia el nuevo mundo, hubiese preferido estar en ese otro vientre amarillo al que llaman sol, este mundo de personas tan obvias y tan competentes... este mundo de lluvia ácida, bombas y basura... creo que estaba mejor en mi progenitora, nadando en tibios líquidos maternales... ahora mismo quisiera llamarme nunca.

El cazador de arreboles

2009-01-27T19:34:00.000-05:00

El cazador de arreboles está desde esta mañana al acecho con una red de atrapar mariposas, esta vez se hace llamar cazador de arreboles así como en una temporada lo fué de sombras y otra de aromas... la vez que más tuvo que luchar contra su presa fué cuando cazaba sonidos.

Cada vez que agarraba algo se proponía otra meta... temo que le de por atrapar al sol o a la escurridiza luna, pero en este mundo tiene mucho que hacer, las cosas que por ese juego azaroso tenía las hechaba todas en una pequeña tula que siempre cargaba con algo de dificultad y a la hora de dormir la ataba alguna extremidad suya, por cierto que él solo dormía en los árboles, solo estos viejos silenciosos le tenían paciencia, la gran mayoría de los bípedos cuerdos lo ignoraban porque se atravezaba en el camino que ellos creían suyo (cuando eran ellos propiedad de un sendero incierto), otros avanzaban sin dejar se increparlo por su falta de juicio... yo simplemente cuidaba mi sombra de él, nunca supe qué quería de mi sombra pero para defenderme le apuntaba con mi dedo índice y le decía...¡bang!... y caía haciendose el muerto hasta que me alejaba.

Inocencio del bajo mundo

2009-01-17T13:15:00.000-05:00

En la parte de la ciudad que habito el mundo tiende a tener todos los matices posibles y el carácter humano se revela de una manera tan sincera que no hay posibilidad de guardar silencio.

En esta maraña de calles que es mi ciudad se camuflan las siempre infalibles "oyas"..., proveedores constantes de yerbas santas y venenos químicos, de felicidad y miedo, de cielos e infiernos... ellos los "jíbaros" han tenido siempre la misma función, subrepticia y pública a la vez y han reencarnado en personajes como la loca, el ponky, carola, el niche, juancho, el chavo y un largo etc.

Tal como es el caso de Inocencio, personaje arrancado de algún lugar del país y puesto a la fuerza en un laberinto de smok, polvo y asfalto, él terminó jugando la dinámica de revender muy buena yerba... cosa que lo hizo famoso en esta periférica comarca, él no tenía un lugar fijo... rotaba en las calles un número telefónico al cual se preguntaba por "cilantro" y él respondía ¿cuantos y donde?... Inocencio era la síntesis personalizada del negocio de estupefacientes... era el obrero del imperio de nuevas mafias y el que ponía siempre la cara a la "ley" que revoloteaba sin pena ni gloria.

La inocencia solo la conservaba en el nombre porque la ciudad lo había hecho de un campesino trabajador de su tierra a un eslabón de la ilegalidad... sin ser religioso necesaria mente siempre le decía "Dios te acompañe y hasta la próxima" mientras tomaba los paqueticos de yerba que me extendía desde su gorra que solo se quitaba al vender y en un elocuente gesto de saludo.

Un acto de desnudez

2009-01-07T11:59:00.000-05:00

A veces las cortinas de los párpados nos pesa más que la conciencia de un verdugo y tenemos que nadar en el vacío del núcleo de nuestro pequeño planeta, omitir que el resto del mundo existe... hasta llegar a la omisión de uno mismo... porque en la realidad, en esa vida que llaman "real" también quieren omitirnos, anularnos, nublarnos, domarnos... puedo optar por negar esa línea que está en mi parlamento o puedo desistir de ese papel, es un camino más... o... ¿quién dijo que todos los caminos estaban por fuera?... sin duda hay que recorrerlos.

Aún andando se puede tener los ojos cerrados en señal de resistencia pacífica ante un mundo confuso que brilla, pita y ensucia, cerrar los ojos es también un acto de desnudez.

Sea

2008-12-27T19:56:00.000-05:00

Ahora se que estoy mudando de piel y tal vez de recuerdos también, mis cicatrices han mutado en monumentos en roca hechos para exorcizar el dolor que algún día dejaron, mis pasos son esa secuencia de signos de interrogación... mi vida la cambio por un caballo o por unas alas que no sepan nada del frío.

El aliento que me quede lo haré una nota, una vibración, que mi pulso sea música y el horizonte se habra, que mis palabras sean más que un canto de guerra o un llanto escrito, que estas palabras sean inmortales, que perduren más que las manos que las liberaron.

Ese pez llamado hombre

2008-12-23T14:37:00.000-05:00

En estas épocas del año el ser humano tiende a ser una especie de pez o insecto que vive el resto del año acumulando (si es que es posible) para caer en un torbellino de derroche... como si estuviera desovando para morir al poco tiempo, el hombre cada vez actúa menos como tal, lo mejor sería estar en la cueva o en el nido... con su manada, simplemente

Lumbalú de negros

2008-11-30T19:53:00.000-05:00

Lumbalú de negros, el mismo de aborrajaos y selva, de tambores y cimarrones, lumbalú de la piel de noche, de cantos y cantadoras, de san antonio y san pacho... le ofrezco estas manos y estos brazos al dios de la alegria, le regalo mis cantos... enveneno mi espiritu con la dicha de la chicha y al viento una ola de magia para llamar al dios del ritmo... lumbalú de negros, ese de marimba de chonta y canoa, de espejos de agua y espejismos, de llama a la media noche... de fuego del gran lumbalú.

Lo que dejamos

2008-11-20T10:44:00.000-05:00

En mi reloj faltan cinco venus para que sea marte... y en mi difuso lienzo hambriento de pinceladas me faltan tonos, gracias a esa ausencia de colores tengo retratado apenas el universo, no tengo mas que nebulosas, galaxias y por supuesto mucha oscuridad.

Ahora tengo saturno mas diez plutones, y en mi incierta libreta las palabras se me revelan, siento que se escapan o se arrojan a las vias del tren cuando pasa, son palabras con poco tiempo de vida y por eso mis escritos tienen esa calma que solo hay en los sepulcros... solo queda el silencio.

En mi calendario ya puedo contar las lunas que nos quedan y solo ruego porque lo mas alto y lo mas sabio nos regalen otras tantas para que nuestra herencia en este mundo sea mas que silencio y oscuridad... que la ruleta gire.

De otras cosas

2008-11-11T17:57:00.000-05:00

Mi oficio es una extraña y difusa maraña de obligaciones, mis manos unas complices con las que conspiro por otro dia, mi pies son solo dos rebeldes ingravidos, mi cabeza... esa terca vecina de la luna, mis dias son ese juego que nadie sabe descifrar, mis temores son los mismos de todos pero con mascara y dientes... hoy quiero ver sus dientes solo para confirmar que aun tengo mis miedos, hoy quiero saber que los conservo todos.

Cañamo de fique

2008-11-10T18:07:00.000-05:00

Bendito cáñamo de fique, ese mismo de amarrar bestias, de tejer costales, de labranza y herramientas... bendito cáñamo de fique amarra ahora nuestros corazones, que sean un solo racimo de vida, que llueva sobre esta madre que sonríe y brota, que el sol no se olvide de esta madre y que con el bendito cáñamo de fique no nos desatemos de ella.

Alta gracia del bajo mundo

2008-11-06T16:23:00.000-05:00

Alta gracia era la principal proveedora de cannabis y otras substancias en el bajo mundo del barrio "tuna alta"...en algún lugar de Bogota, no se podía imaginarla haciendo un acto de altruismo, Alta gracia media un metro y medio y la gracia parecía ser le esquiva, era conocida en el submundo como una peligrosa acreedora y la autoridad solo cobraba su soborno sin cruzar mas de tres palabras con ella, la acusaban de hacer peligrosos conjuros de magia negra y transas sicariales contra sus enemigos... por eso nunca se supo que los tuviera, matrona que levanto a cinco críos a punta de moños y gazmoña, de caldos en el veinte de julio, de revender legumbres en las plazas, al final solo las "verduras" ilegales llegaron a ser negocio, vender alimentos es para gente con mucha paciencia (como afirmaba ella), una buena tarde de hacerle la compra de costumbre me recibió con un tinto caliente y al salir me recomendó (con tono maternal) que tuviera cuidado con la poli... entonces pensé enseguida... ella es lo mas parecido a colombia, ella se puede llamar doña colombia.

Sangre joven

2008-10-29T20:41:00.000-05:00

Sangre joven que corres, sabia del cachorro que aprende a acechar entre postes y calles, mutas de vida a muerte en cualquier recodo del destino, sangre joven que herbes y sueñas y caes y te levantas... sangre joven, esa misma que no se conforma con ser repartida, ni usurpada, ni callada ni encadenada.

Solo te pido un favor sangre joven... procura no derramar te en los campos, procura no ser el abono de cuerpos sembrados... procura correr sangre joven, pero solo en las venas, solo hacia los corazones.

No basta

2008-10-16T20:49:00.000-05:00

No bastan murallas fortificadas, ni ríos de soldados con antorcha en mano...

...no bastan estos tiempos de apocalíptico ruido o estas tumbas que sabemos llenar de calma

eterna, no bastan las grandes azañas ni las gestas heroicas... no nada de eso basta... si con un leve

gesto todo lo disuelves.

De mi viejo escritorio

2008-10-11T15:27:00.000-05:00

De mi viejo escritorio no puedo salir, nos hemos vuelto dependientes el uno del otro... siempre ha sido el testigo mudo de mis sacrificios verbales, tácitamente lo he convertido es ese altar pagano de devoción a la nada, de pócimas destinadas a vanos propósitos, solo me pide que lo limpie del polvo y que lo proteja de las termitas... hay muchos escritorios que podrían reemplazarlo pero..., hay amigos que no puedes cambiar cuando te han dado una mano en esas aguas huracanadas de la vida, no me habla, solo me escucha, tal vez por eso lo quiero tanto, no me da respuestas... solo me regala dudas.

Cuida de mis poemas como si fuera su padre y con paciencia los nutre hasta que salen al mundo real, y el mundo real nos cubre como si fuéramos a penas un pedazo de carne huesos y vísceras con vida y un inerte trozo de madera, pero ambos somos desobedientes al canon de la realidad, a la aburrida formalidad de la utilidad, a la pretensión de la verdad absoluta de las cosas... por eso me cuesta salir de mi viejo escritorio.

De mis pasos perdidos

2008-10-01T20:41:00.000-05:00

De estos pasos que hoy ando brotan pequeñas plantas que luego serán los grandes arboles de los recuerdos... solo se los come el olvido... procura que de tus pasos salga algo, tal vez unas orugas que vivan y ande por ahí y que se coman al olvido.

De los mios nada se... apenas que huyen de mi tan pronto los ando, ignoro si comen olvido pero muy seguramente se alimentaron de mi, muy pocos corretean alrededor mio como chicos traviesos..., ¿te fijaste donde deje los mios?, si los ves atalos con una cuerda y cuidate de ellos, solo mientras ando los de mañana.

Acuaman en el agua mala

2008-09-28T13:36:00.000-05:00

Hoy el asfalto amanece mas duro que nunca.... el cielo es propenso a parecerse a la conciencia de la mayoría de los humanos, y los humanos cada vez son mas predecibles, sonidos divergentes y convergentes mutan en una honda de confusión, le hecho una hojeada a un volumen de un libro que encuentro de repente en mi madriguera llamado "Los escritos apócrifos del señor plátano"... según su portada una compilación de escritos encontrados en al mar tuerto..., en la tele la misma basura de como segmentar y definir, en la radio solo escucho voces... por eso he decidido hoy ser acuaman... solo existe un inconveniente; estas calles son bastante duras para sumergirse en ellas.

Declaracion de independencia

2008-09-27T19:13:00.000-05:00

Antes de que el tiempo me pise los talones, antes de que la tierra reclame mis huesos para hacerlos al polvo, antes de que la ausencia me cubra en medio de la multitud... antes de ser imnotizado por el ciclope cuadrado, antes de ser abono de otras vidas, antes de que la voz se me valla... me declarare en estado de desobediencia, ejerceré mi derecho al libre albedrío, a andar el camino... a vivir... antes de que el tiempo me pise los talones.

Relato de sergio stepansky

2008-09-26T20:37:00.001-05:00

¡Juego mi vida!¡Bien poco valía!¡La llevo perdida sin remedio!...
Juego mi vida, cambio mi vida, de todos modos la llevo perdida.
...Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo, la dono en usufructo, o la regalo...La juego contra uno o contra todos, la juego contra el cero o contra el infinito, la juego en una alcoba, en el ágora, en un garito, en una encrucijada, en una barricada, en un motín; la juego definitivamente, desde el principio hasta el fin, a todo lo ancho y a todo lo hondo—en la periferia, en el medio, y en el sub-fondo...—Juego mi vida, cambio mi vida, la llevo perdida sin remedio. Y la juego, o la cambio por el más infantil espejismo, la dono en usufructo, o la regalo...:o la trueco por una sonrisa y cuatro besos: todo, todo me da lo mismo: lo eximio y lo rüin, lo trivial, lo perfecto, lo malo...Todo, todo me da lo mismo:todo me cabe en el diminuto, hórrido abismo donde se anudan serpentinos mis sesos. Cambio mi vida por lámparas viejas o por los dados con los que se jugó la túnica inconsútil:—por lo más anodino, por lo más obvio, por lo más fútil: por los colgajos que se guinda en las orejas la simiesca mulata, la terracota nubia; la pálida morena, la amarilla oriental, o la hiperbórea rubia: cambio mi vida por una anilla de hojalata o por la espada de Sigmundo, o por el mundo que tenía en los dedos Carlomagno: —para echar a rodar la bola...Cambio mi vida por la cándida aureola del idiota o del santo; la cambio por el collar que le pintaron al gordo Capeto;o por la ducha rígida que llovió en la nuca a Carlos de Inglaterra; la cambio por un romance, la cambio por un soneto; por once gatos de Angora, por una copla, por una saeta, por un cantar; por una baraja incompleta; por una faca, por una pipa, por una sambuca...o por esa muñeca que llora como cualquier poeta. Cambio mi vida —al fiado— por una fábrica de crepúsculos(con arreboles); por un gorila de Borneo; por dos panteras de Sumatra; por las perlas que se bebió la cetrina Cleopatra—o por su naricilla que está en algún Museo; cambio mi vida por lámparas viejas,o por la escala de Jacob, o por su plato de lentejas...¡o por dos huequecillos minúsculos—en las sienes— por donde se me fugue, en grises podres,la hartura, todo el fastidio, todo el horror que almaceno en mis odres...!Juego mi vida, cambio mi vida. De todos modos la llevo perdida.

Leon De Greiff

Locombia

2008-09-26T19:48:00.000-05:00

Esta es la tierra del sangrado corazón... la inolvidable tierra de nombre de mujer y rostro de parca, la única en donde la palabra "resultado" es igual a un montón de carne muerta, donde revivimos la era de los cesares encarnada en la democracia montada a caballo, patriarcal mente patética... a nosotros sus hijos nos toco sobrevivir a los gladiadores de machete y moto sierra, a sus gobernantes, a sus "héroes" armados y manchados de sangre, donde perro come perro y ejercemos el canibalismo conceptual ... la tierra del porro y la puya, de la chonta y la aya huasca, del monte caliente sembrado de cuerpos, el país de las maravillas sin Alicia... la tierra del ubérrimo señor hecatombe... la patria boba y ciega del pan y circo.

Tengo la culpa

2008-09-07T17:44:00.000-05:00

¿Tengo la culpa que querer atrapar el viento para hacer una canción eterna?

Que se me culpe de loco, hereje, tirano o en el peor de los casos... poeta.

Si esta vida es una y no me alcanza para andar por todos los horizontes.

¿Si fuera pertinente pedirle a dios o a mi carne el don de la eternidad?... pero somos un suspiro

en el ojo del huracán.

!Si pudiera tan solo guardar el sol en un pequeño frasco para calentarme en estas noches de frío

hasta el alma!.

Si tan solo recorriera todas las estrellas...

Pero no puedo resignarme con tan poco, y sobre pasos... o a lo sumo ruedas vamos por este

mundo

escarbando horizontes.

Entonces... ¿tengo yo la culpa de querer atrapar al viento para hacer una canción eterna?.

Yo tengo para ti mi buen amigo...

2008-09-07T17:31:00.000-05:00

Yo tengo para ti mi buen amigo

un corazón de mango del Sinú

oloroso

genuino

amable y tierno

(Mi resto es una llaga

una tierra de nadie

una pedrada

un abrir y cerrar de ojos

en noche ajena

unas manos que asesinan fantasmas)

Y un consejo

no te encuentres con migo.

Raúl Gomez Jattin

(1945-1997)

Kamikaze

2008-08-31T14:19:00.000-05:00

Escribo desde mi jungla de cemento para ser un cachorro de león, para ser gacela, para luchar con escudo y lanza, para saber volar como las aves, para ser carroñero y ser carroña... para andar inpavidos por el azul celeste buscando un nido con más desatino que rumbo... volando para ser el kamikaze que le abre un oyo a la montaña.

Salvaje esperanza

2008-08-30T19:15:00.000-05:00

Eramos dioses y nos volvieron esclavos.

Eramos hijos del Sol y nos consolaron con medallas de lata.

Eramos poetas y nos pusieron a recitar oraciones pordioseras.

Eramos felices y nos civilizaron.

Quién refrescará la memoria de la tribu.

Quién revivirá nuestros dioses.

Que la salvaje esperanza sea siempre tuya,querida alma inamansable.

Gonzalo Arango (1931 -1976)

Terquedad de los mortales

2008-08-27T20:53:00.000-05:00

Es una pena que no pueda volar para nadar en las nubes, siento no ser el cosmonauta del fondo del mar... a lo sumo he llegado a ser el charconauta en el fondo del bar.

De ser atemporal sería el viejo más jóven de la historia de la infamia y crearía ríos de mercurio con peces de lata.

De ser eterno como una sombra en el lado oscuro de la luna buscaría la luz de un todo poderoso sol... solo con el ánimo de llevar esa eterna contraria.

Siento tener solo la terquedad de los huesos y las vísceras, la tenue terquedad de la piel y los recuerdos, esa terquedad humana, mortal... parcial.

Que sea

2008-08-22T14:06:00.000-05:00

Señor de las aguas, de la tierra del fuego y el aire... has del ser humano un trozo de tí al ser polvo, haslo planta... que sea poema o que sea olvido... que sea!.

El gaitero de hamelin

2008-08-09T18:43:00.000-05:00

Bullerengue es un espíritu que te atrapa por los oídos, tiene los cantos ancestrales de las matriarcas cuando machacaban el arroz, cuando parían, cuando trabajaban en los cultivos o cuando enterraban a sus muertos... esos cantos de la vida y la muerte se mezclaron con cueros de tambor, maracas y unos vientos que coquetean con las neuronas auditivas producidas por un quijote amarillo de cabeza negra mal llamado por los españoles gaita... en realidad ellos la llamaron así porque la asemejaron con la gaita europea cuando los indígenas koguis la tocaban al otro lado de las aún inexploradas montañas.

Con el meztisaje de las percusiones africanas e instrumentos indígenas la cumbia colombiana tomó varios matices, siendo la más afortunada en un continente donde todos los paises interpretan su propia versión de la cumbia.

Este alcaloide sonoro tiene la facultad de hacer bailar a quien lo escuche, a punta de tambora, tambor alegre, llamador, gaitas y maracas... se dice que un espiritu ancestral anda por ahí arrastrando con sonidos a los incautos de cada pueblo, de cada aldea... no hay quien lo afirme porque desaparecen detrás de un personaje que embriaga con música.

Chicheria "la magia"

2008-07-31T11:01:00.000-05:00

En mi largo camino de aprendiz aprendí que nunca pararemos de aprender... si crees que lo sabes todo te invito a hacer una pausa en la casa del maíz... la chichería "la magia" te espera para calentarte la sangre y hablarte al oído, primero hay que descargar todas esas cosas que llevas encima como buen aprendiz de lo que sea y acomodarte en los aposentos del templo del maíz conducido por doña Magola, matrona que ha levantado a una docena de hijos con magia y la cual ha de servirte la pócima de la alegría en una totuma de colosales dimensiones.

Sea una sola, es suficiente para llamar a la risa y a la conversación en alta voz... sean dos las propicias para ser más hermano de tu hermano, más sentimental que un bolero y efusivo como un buen colombiano... sean tres las totumas... magia y chuma segura.

En el palacete criollo de las mil y una noches de doña Magola te atenderan con suculentos platos hervidos en aceite, con un toque de especias no menos mágicas que harán del aprendíz un fiel de la chichería "la magia", y esta un templo de las noches de bacatá con zipa, zaque y la tribu que ha vuelto.

Hoy no hace falta

2008-07-29T18:14:00.000-05:00

Hoy no hace falta nada para poder entender porque la razón se suicidó.

Hoy no hace falta la omnipresencia de un dios voyer, ni mis maliciosas palabras ni mis yertos versos... hoy no hace falta.

La hamaca de la santa chuma

2008-07-17T13:26:00.000-05:00

Mecido en la hamaca de la santa chuma, envuelto en una cáscara de malla como un fruto de un árbol o la larba que ha de salir a comer de este mundo, y la santa chuma te arrulla mientras los grillos te cantan... revelación de la ayahuasca y los dioses, de mi gran pequeñés, de la calma en su sentido completo de la palabra... santa chuma te avienta a las bestias y al cielo, a lo más ancho y lo más ondo.

Amiga de la infinita rareza

2008-06-28T16:55:00.000-05:00

Amiga parapetada en el centro de la tierra... solo a tu infinita rareza le escribo, desde que decidiste mudarte de la luna según tú porque ya no soportabas a los astronautas y poetas asomarse de vez en cuando, tú amiga infinitamente rara como esas mujeres que logran hacer cicatrices en las mismas palabras... a tí que todo lo puedes cuando de hechizar se trata, a tí van estas palabras destinadas a sangrar en tu altar pagano.

Y te convido un pedazo de mi que no soy yo... porque a estas alturas de la historia solo soy un cúmulo de cosas perdidas, de días hechos ceniza, de gotas de agua que secan las nubes... como esa aspirina que tomo solo para sentir dolor.

Un buen día salí a caminar y estaban solas las calles y las casas, solos los autos y los parques, solos los campos y los mares... entonces entendí; la amiga de la infinita rareza se los llevó al centro de la tierra salvo poetas y astronautas que solo andan en la luna... y dijiste que como polvo eran y polvo serán nunca pasó nada.

Amiga de la infinita rareza... trato de dejar la poesía solo para que me lleves, la luna se nos calló al vacío infinito de tu infinita rareza.

Toque y retoque

2008-06-17T19:13:00.000-05:00

La historia musical de mi ciudad viene de muchos nacimientos y muertes... sin embargo yo puedo hablar solamente de lo que ví... y es que no es poco lo que vimos todos los mortales, cuando a finales de los ochentas exterminaban a los símbolos de una tercera fuerza democrática y con ellos a todo un partido político... el fútbol se nos perfilaba como un nuevo opio y acabando el reinado del ciclismo en la preferencia del aficionado colombiano... por esos días se formaban grupos como La Pestilencia, después de que Hector Buitrago contactara a un tal Dilzon... lo curioso era que el hombre llevaba tres meses con su primer bajo eléctrico y no tendría idea de hasta donde llegaría la peste y él mismo cuando abandonara la peste para formar un grupo con Andrea Echeverry en 1990 llamado Delia y los aminoácidos... que luego fueron Los Aterciopelados.

Eran años donde en Bogotá sonaba mucho metal y el 4/4 tupá tupá del punk con influencia de bandas españolas... el circuito musical estaba compuesto por bandas como Distrito Especial, Hora Local... luego ocurriría el seudo boom del "rock en español" y bandas como estas pasarían del underground musical a profundidades abismales de los sonidos colombianos, mientras enterraban al señor Humberto Monroy, personaje que habría de traer el rock duro a colombia en los 60´s con bandas como Los Speackers... luego el formaría Génesis grupo que fusionaría los sonidos de la cordillera de los andes y un rock hippie un tanto tardío para aquellos años pero necesario para el alma.

A mediados de los noventa se avivaría la llama con el éxito de Los Aterciopelados y otros como La Derecha, Dogma Sinaca, Morfonia, Marlohábil y un sin fin de colaboraciones entre músicos que gestarían nuevas bandas... personajes como Carlos el "chato" Rivas y su Chatoband o el combo de Carlos Ivan Medina y Teto Ocampo que acompañaron a Carlos Vives... ellos fueron "La Provicia" aunque en realidad aquel ensamble debió llamarse "La provincia y carlos vives"... que en otra ocación serían "El Bloque" grupo que sería la selección colombia del rock y aquella larba creativa como muchos otros fueron gestando una aventurita musical llamada rock al parque que con 14 años de existencia es ya un monstruo en producción y un ritual anual para los amantes de la música de ésta ciudad.

Sí... es la música una droga tipo exportación, esa que se hizo con tarimas de canastas de cerveza y andamios viejos en viejas bodegas... esa que huye con sus hijos inconformes y peludos de las aceras de la calle 19 o de los parques susceptibles al humo cannábico, a esa bogotá del vino moscatel, del cuero de peche, de "ojo con la poli..", del bar... para esa ciudad va este escrito.

No hemos terminado aún

2008-06-12T14:53:00.000-05:00

En este mundo que nos tocó, donde todo brilla, pita, vibra y se destruye, que de tanto en tanto va matando nuestra capacidad de asombro y las grandes maravillas de otro tiempo ya son escombro, donde toda marca se va rompiendo en el deporte y en la tecnología... tanto así que en solo 20 llegará al tope la capacidad de comprimir la información y no habrá forma de superar las marcas en los deportes que tienen esa manía de cuantificar los logros. Eso quiere decir que el ser humano (por lo menos el humano normal) y la tecnología llegará a un triste límite, el año 2000 que imaginaban hace 40 años con autos voladores y teletransportaciones al estilo "viaje a las estrellas" nos tomó de sorpresa en una carreta y matandonos con garrote y casi llegamos al lili putiense techo de los logros de este minúsculo ser humano.

Sin embargo no todo el panorama de la creatividad humana es tan estrecho... porque la expresión artistica está siempre reivindicando al ser que la creó, mientras los poderosos tradicionalmente piensan en unas metas cuantificadas en balas, signo pesos o en metros cuadrados, el poeta o el músico tienen objetivos representados en sensaciones que van curando el alma, transando con el que lee o escucha un placer casi narcótico... el artista plástico o el actor de teatro son una especie de médicos del espíritu que van por ahí combatiendo a los malos espíritus que va regando el talante humano, un espanta espantos que aún tiene muchas formas por encarnar.

Porque a pesar de que el arte ya tiene un sin fin de expresiones... aún no llega a su límite de edad o de herramientas, de formas o de colores de creadores y cosas por hacer, mientras exista un solo ser humano en la faz del universo el arte tendrá una tarea pendiente.

Una cosa que debe ser paralela a esta fuerza creadora debe ser la percepción del resto de los mortales y un compromiso de hacer lo mismo por la humanidad... no con pretenciones mesiánicas de cambiar a la mundo, ni esperando una jugosa recompensa en forma de cuenta bancaria... solo con el compromiso de no quedarse callado, de tener una voz propia, de no permitir que otros hablen por uno mismo... lo demás es una bella coincidencia con los demás... simplemente eso.

Proverbio del infierno

2008-06-07T10:57:00.000-05:00

Si el necio persistiera en su necedad... se volvería sabio.

William Blake

Jijuepuerca corparation company

2008-05-31T15:29:00.000-05:00

En mis calles solo hay espacio para ese bello arte de la incoherencia y la chambonería, los resíduos de lo que come el hombre y sobre todo los hombres siendo resíduos de lo que consumieron.

Las preguntas de siempre: ¿qué busca?... ¿quiere chumbimba?... ¿cuanto tiene?, y cómo decía la canción: sin dinero la pasaré muy mal... la condena de la empanada de docientos pesos y un litro de ají, los chirretes amurados, los kolinos amurados y los amantes penitenciarios amurados, un viaje acompañado de Virgilio a la carrera décima en un expreso al infierno... una divagación televisiva de los años ochenta: tú con unas patillas y capa de super héroe rescatando a una damisela talla 38 b sabor a caucho de una caída libre de un trigésimo octavo piso de un muy seguro rebote.

Los debates del transporte público: ...¿oye es que me piensas llevar a la casa de tu puta madrecita?... los debates de una babélica calle: estás rodeado de gente y completamente solo... polución, mugre conceptual, uniformes, horarios, compromisos y un grillete de segundero y minutero.

¿Peche y bandera roja? o... ¿kool y portafolios?... nos dejamos de vainas ¿sí?... estas calles son propiedad de la Jijuepuerca corporation company.

No le digas a nadie que yo tengo miedo

2008-05-30T21:25:00.000-05:00

No... no lo digas... tan solo temo por mí... y eso no importa, no importa que no pueda encender la luz y soportar que mi sombra me aceche bajo mis pies, que mis pasos sean una secuencia de cosas perdidas, que un ubérrimo señor hecatombe me diga como un amorfinado y loco profeta que los días aquí escasa mente son días.

No digas a ese sonoro bum bum-bang dónde estoy.

No le digas a nadie que mi miedo tuvo forma de mujer y sangre de verdugo.

No le digas a nadie que yo tengo miedo, porque la cura es una ventana de un decimo noveno piso, o las balas misericordes de un justiciero de la honda 125 cc, no... no le digas a nadie que yo tengo miedo, que estas palabras que dice este montón de carne ya no sean mañana, y que de mí solo queden unos huesos con más pena que gloria... no le digas a nadie que le temo a la gloria y al honor... no soporto esas verdades a medias... dobles mentiras sin remedio... tengo miedo.

De colores y rumbos y derrumbes...

2008-05-23T14:58:00.000-05:00

Despierto de mi blancosueño en mi oscuro cuarto... el día está gris y ya casi olvidoel azul celeste y el verde, puse mis ojos rojos para que brillen desde mi cueva.

Oigo la radio lo mismo de siempre... los altos justificando la desgracia de los bajos, los mudos que dicen más que los que pueden hablar, seres que se disputan los paralelos mientras le huyen a los meridianos y la parca agotada que se queja de tanto humano, de tanta sangre tonta.

Mientras, yo me limito a asombrarme de lo eternas que son nuestras nubes, a buscar mi bolsita de la hierba y buscarme en este panal sin fin incrustado al suelo.

La migración de un charconauta

2008-05-19T17:24:00.000-05:00

Me conformo con una pócima de tacto extrasensorial, de mi mirada roja... de mis pasos un poco torpes, quedos... zigzagueantes, lejanos a algun destino más bien cercanos al desatino... alunizantes, alucinantes en los cráteres de estas lunas orbitales al olvido, hechas de asfalto y agua sucia... soy el charconauta ese ser verde, humeante y algo melancólico.

Ave migrante en busca de sonidos, no de comida ni de aires cálidos... pájaro kamikaze que dejó de ser larba de la tierra agonizante, de ser un humano.

No pasa nada

2008-05-15T20:10:00.000-05:00

Si el aire se acaba... no pasa nada.

Si los árboles crecen hacia abajo... no pasa nada.

Si la estrellas queman la tierra... no pasa nada.

Si hecatombe es un destino que anuncia un dictador... no pasa nada.

Si polvo eres y polvo serás... nunca pasó nada.

Hoy soy Fetecua

2008-04-13T19:49:00.000-05:00

Hoy quiero ser fetecua, quiero ser Chiguazuque, Chizabas, que toque Sastoque... yo trueco con sal y rute.

Hoy quiero ser Fetecua, ser zipa o zaque, hijo del sol criado a papa y maíz, no zángano no tembo... muisca vivo y berraco, berriondo chino sabanero.

Hoy quiero ser fetecua, emborracharme con chicha y mucha dicha, mi mundo es una burbuja en el sistema solar de la changua cósmica, acilantradas estrellas y soles de yema.

Hoy quiero ser Fetecua y adorar las estrellas, sembrarme en la tierra y sonreír como el agua.

Made in china

2008-03-26T15:27:00.000-05:00

Como vivimos en el mundo del " yotecomprotumevendesyomevendo", no nos preguntamos acerca de lo que no vivimos, ojos que no ven...

Hoy como siempre salgo esquivando buses, buscando verdades y estrellandome de cara a lo que no quiero ver.

Y hoy creo que como ayer no veré nada, camino con mis pasos colombianos sobre unos ténis made in china, después de haber almorzado arroz y garbanzo made in china. Trato de absorberme de la realidad escuchando música en un aparatico made in china, que funciona con pilas made in china, mientras mi sobrina juega con una muñequita descabezable made in china y mi madre se peina y cocina con cosas made in china pensando en sus obligaciones, sospecho que el libro rojo de Mao era más bién una guía de como tener éxito en el comercio rapáz tan de los gringos.

Entonces escribo esto en un computador made in china, pronosticando el cómo nos va a ír en los juegos olímpicos en tanto por ahí... en algún rincon del mundo el cráneo de un monje budista es abierto por un garrote y un uniformado made in china.

Meridian runner

2008-02-25T19:46:00.000-05:00

Me asusta ese correr del tiempo, esos dientes de agujas, ese apetito de segundos y de tantos yo ya idos.

Me asustan los meridianos.

Mi derecho al pisquero (mi derecho a ejercer la ilegalidad)

2008-02-25T19:16:00.000-05:00

Cuando el noventa por ciento de mi tiempo como fumador de marihuana la paso escondido cual roedor de las aves de rapiña, siento que debo hacer justicia... justicia por el tiempo que debo esconderme de los odiosos representantes de la ley que delinquen bajo el dudoso manto de legalidad que les otorga su uniforme verde "caca de vaca", justicia por la hipocresía de una sociedad que viola y mata ebria y sobria, justicia por los nocivos fumadores de tabaco que siempre nos echan sus cancerosos vientos a la cara impunemente.

El primer paso es ubicar un dispositivo policial y aprovechar sus puntos ciegos (osea todo) y con un cañon de papel o vidrio ejercer el derecho a la ilegalidad, por lo general los raquíticos cercos policiales en Bogotá estan integrados por auxiliares bachilleres con acné y cara de niños asustados (chúcaros)... en ese tiempo se há tenido el humo cannábico en los pulmones y lo mejor es botárselo al de verde oliva en la cara y salir muerto de la risa, ese es un sano consejo de caracter terapeútico.

En el caso de ser un tombo tombo... mero, mero, el efecto es el mismo... la risa suele ser mas fuerte y la sensación de alivio más satisfactoria...!que espera¡.

pd: Al día siguiente de haber escrito este artículo... efectiva mente tuve la oportunidad para experimentar esta experiencia con un par de patruyeros en moto a eso de las 5 am... y adivinen, uno de ellos llevaba un porro encendido, el tipo me echo el pisquero desde la moto y ambos salieron volando a paso de moto sicarial.

De la montaña

2008-01-09T13:23:00.000-05:00

Uno de los mùsicos con mayor sensibilidad poètica y una muy afortunada inetrpretaciòn musical es Edson Velandia, cerebro de la agrupaciòn colombiana Velandia y la tigra.

Con todo el apoyo de la mafia aguacatera de pie de cuesta (Santander) y sus dejos cabuyosos... Velandia y la tigra hace su aparición en la movida musical en el 2007, sea pues la música la que habla por si misma...

Poema

2007-12-17T09:07:00.000-05:00

Solo quiero un pedacito de tierra en donde no tenga que huír, un cielo silosibino y una canción eterna.

Solo quiero dejar de respirar las nubes venusinas y el hedor de mis muchos yo ya muertos.

Solo quiero ver a los elefantes nadar mientras soy un poco felíz... y a mi felicidad si la has visto dile que aún la persigo, tal como una tortuga acecharia a un león.

Solo busco lo que no se me ha perdido y lo que he perdido lo encuentro en la periferia de mi sistema solar.

Solo tengo un pedazo carne que late y que late con terquedad, unos pasos que me persiguen y una sonrisa que me muerde.

Bar Afroditas

2007-12-16T19:01:00.000-05:00

Sobre una auto pista al infierno como lo es la avenida ciudad de cali en bogotá, se levanta un monumento a lo que es colombia.

Es una casa gris de tres plantas, con cobijas cuatro tigres y sábanas rotas haciendo de cortinas y con un pomposo letrero que tiene una mansión victoriana, blanca, sobre un campo verde, impecable y de sueño de hacendado sureño gringo... con esclavos y rifle y cultivos de azucar y todas esas vainas que absurda mente justifica la injustiia por ahí... pero bueno ese no era el caso... esa casa de utilización non santa es una "whiskeria" de una zona de "tolerancia" cuya ubicación queda en uno de los lugares más tenebrosos de la ciudad, el bar afoditas no tiene precisamente un harem de afroditas, más bien putitas tristes, puteros tristes, caballeros y damiselas del inframundo, a veces etílicamente violentos y al frente una avenida de un tránsito traído de los cabellos, una ventrícula saturadad de mugre... una ciudad como cali no merece que bauticen con su nombre a una sucursal del infierno... este un lugar es un tácito homenaje de colombia a la misma colombia, el bar afroditas es un circulo del infierno de dante, un monumento al país consagrado al sagrado corazón.

Si está deseoso de conocer un zoológico humano o si quiere conocer un regalo de Rogelio Salmona, no vaya a la feria de cali... solo coja un bus que vaya por toda la cali... usted verá.

PD: He de aclarar que el anterior escrito es una apreciación de transeúnte, que no conosco más que la fachada de aquel lugar.

La esperanza tiene cara de perro

2007-11-23T13:36:00.000-05:00

Si hay razones de sobra para algo en este mundo... es sin duda para rendirse, todas nuestra debilidades en algún momento se encarnan en algo o alguien, o peor aún en cuanto cosa existente e inexistente, mejor dicho esta tentativa es la otra forma de llamar a la auto negación, en convertirse en creador de la nada, porque la nada es lo que más abunda en lo que nosotros llamamos el "el todo", esta es sin duda un llamado de la nada a ser parte de ella, pues solo es cuestión de tiempo para engrosar su haber de todo o dicho sea de su gran nada.

Sin querer redundar en absolutismos y simplificando la cosa esa gana repentina en mandar todo a la fisica mierda nos acecha desde que somos concientes del mundo hasta un segundo antes de la muerte.

Los doctrinarios del puño cerrado y el pulgar erecto tienen rápidas soluciones con conferencias y libros baratos, el optimismo encarna al imbècil de sombrero de colorines y hèlice que regresa con un ojo morado y la esperanza que nos huele y nos lame a su buen parecer... la esperanza tiene cara de perro segùn mi doctrina... aquella del puño cerrado y el dedo corazón erecto.

Por eso yo reprodusco esa máxima que milagrosamente creó el poeta x-504: De cualquier modo que actúes siempre vas a suscitar reacciones contrarias, por eso los sabios prefieren andar de brazos cruzados y que el destino haga de las suyas.

Razones del ausente (Dario jaramillo agudelo)

2007-10-26T19:05:00.000-05:00

Si alguien les pregunta por él,díganle que quizá no vuelva nunca o que si regresaacaso ya nadie reconozca su rostro;díganle también que no dejó razones para nadie,que tenía un mensaje secreto, algo importante que decirlespero que lo ha olvidado.Díganle que ahora está cayendo, de otro modo y en otra parte del mundo,díganle que todavía no es feliz,si esto hace feliz a alguno de ellos; díganle también que se fue con el corazón vacío y secoy díganle que eso no importa ni siquiera para la lástima o el perdóny que ni él mismo sufre por eso,que ya no cree en nada ni en nadie y mucho menos en él mismo,que tantas cosas que vio apagaron su mirada y ahora, ciego, necesita del tacto,díganle que alguna vez tuvo un leve rescoldo de fe en Dios, en un día de sol,díganle que hubo palabras que le hicieron creer en el amory luego supo que el amor duralo que dura una palabra.Díganle que como un globo de aire perforado a tiros,su alma fue cayendo hasta el infierno que lo vive y que ni siquiera está desesperadoy díganle que a veces piensa que esa calma inexorable es su castigo;díganle que ignora cuál es su pecadoy que la culpa que lo arrastra por el mundo la considera apenas otro dato del problemay díganle que en ciertas noches de insomnio y aun en otras en que cree haberlo soñado,teme que acaso la culpa sea la única parte de sí mismo que le queday díganle que en ciertas mañanas llenas de luzy en medio de tardes de piadosa lujuria y también borracho de vino en noches de lluviasiente cierta alegría pueril por su inocenciay díganle que en esas ocasiones dichosas habla a solas.Díganle que si alguna vez regresa, volverá con dos cerezas en sus ojosy una planta de moras sembrada en su estómago y una serpiente enroscada en su cuelloy tampoco esperará nada de nadie y se ganará la vida honradamente,de adivino, leyendo las cartas y celebrando extrañas ceremonias en las que no creeráy díganle que se llevó consigo algunas supersticiones, tres fetiches,ciertas complicidades mal entendidasy el recuerdo de dos o tres rostros que siempre vuelven a él en la oscuridady nada.